Помню, помню тот день: память – свята.

Задыхалась весна в ароматах

белоцветных садов в лунный вечер.

Но так краток был миг первой встречи…

Наступил час разлуки и вскоре

отдалились дома, горы, море.

Только память живой и осталась…

Навсегда, мне тогда показалось,

для меня смолкла арфа Эола,

не взметнёт паруса Эспаньола.

Образ твой суета заслонила.

И казалось, что чувство остыло…

Мучим был  я тоской, словно жаждой.

Мне послышался голос однажды…

Полусонной душой оглянулся

и, очнувшись, узнал и… вернулся

в крымский рай кипарисов и сосен,

где над ними не властвует осень

и где горы вздымаются, споря

с синим бархатом Черного моря,

где во влажной игре перламутра

солнце плещется каждое утро.

Разомкнув окон сонные вежды,

я шепчу:

здравствуй, город любви и надежды!